Disidensilencio

No me juzguéis por la letra, escribo rápido, al paso que llega la retransición camuflada, contando balas, con las cuchillas preparadas. Sabéis que llevan las intenciones camufladas tras palabras nómadas y oraciones que cambian de bando. prestándose el timón, ordenando, entre ellos. Yo ya me cansé de imaginar decir lo que pienso por eso lo clavo a estacadas al folio. Para cuando lar arrugas y los gallos, si llegan a cantar. Os lo prometo. Vendrán hordas de pájaros hambrientos de Justicia volando liberes y engendrando primaveras y se llevará la lluvia el peso de esta jaula metafísica. Y llegarán a tierra, y anidarán en cada corazón, en cada pueblo, en cada ciudad primero, y cantarán su oda, ya no desesperada. Y se desfragmentará este imperio sostenido por la desinformación y la información sesgada, escribiendo para las personas que no tienen cuerpo. Poetas, despertad. Dejad de bajar la mirada cuando la noche acaba y abrís los ojos para ver el gris de la ...

No os avergüenza, dejad de fingir. Que escondéis la cabeza tras el ala Derecha, como buscando la Paz, cuando lo único que nos dan de beber los arroyos es angustia. Cuando el sol evapora la verdad y la eleva a altitudes insospechadas e inalcanzables para el hombre de a pie y para la mujer de a pie, a pedradas con la vida. Y solo llueven mentiras, cuando llueve, porque ya ni se espera, y la ingeniería del consentimiento convenció al agua y ya no fluye. Estancada como el desarrollo y la ética, y turbas de barro y légamo nos ralentizan el paso. Porque cuando la mano invisible toca el Objeto, lo ensucia, y por eso tanta gente vive del blanqueo, cuando el gran miedo y la gran tribulación pasean de la mano por las calles, porque solo hay Asfalto. Y a esa misma altura nos Han obligado a poner nuestras Expectativas. Que no nos pertenecen. No os arrepentís de nada, dejad de fingir que también tuvisteis que agachar la cabeza, Y llamar a vuestros ancestros. Dej...

Teníamos miedo.  Pero ya ha pasado. Consumimos sin consultar.  Sin replantearnos las consecuencias  de las mentiras que nos cuentan los medios. Llegara el día  en el que estemos todos ciegos y sordos y mudos y ya nadie pueda escuchar  la verdad ni gritar las evidencias,  ni ser capaz de entender nada.  Todo esto lo digo con lástima  y lágrimas en los ojos. Solo habra  blanco y negro y guerra psicológica y paz al  mismo tiempo. Y no habra  tercera opinion.  Ni siquiera opiniones.   Algún día todos nosotros, vivos hoy,  estaremos muertos y este sistema enfermo  que  creamos y consume la vida seguirá devorando a los mismos necios que nos miramos hoy los unos a los otros con pena. Pero no hacemos nada.

Renombremos esta tradición, la voz Del hombre en llamas, tipos incendiados sobre el papel inmaculado, feroz lamento sobre nuestros angustiados escritorios; testigos de la precoz incontinencia verbal. Implicados, ordenando las palabras, buscando oro, y el significante adecuado.

Otro paso en la estelada, bajo la bóveda nocturna nos dominan los astros, las pasiones. Las prisiones que nosotros mismos construimos. Amenaza en la frontera, esa que traza el limite, la tenue membrana que separa el bien del injusto, ciegos de moral en la penumbra buscan atisbos de fe y aves que vuelen libres.  Seguimos tensos, con la mirada perdida entre estrellas que parecen tiritar, intentamos entender nuestras desgracias. Con los pies en la tierra y la certeza de tener algo más que dudas o suposiciones, amaestrando a mis falanges para construir oraciones que sean algo más que tinta inerte sobre el folio. Narrando la miseria de este horrible escenario, teatro de guerra, llamado tierra y de sus personas en trance, loa a una patria  podrida, oda al descaro. Soy el hombre que nació para volver del abismo ignoto que todos anidamos, antes del claustro materno. Horrorizando al ser, testigo del vacuo vacio y del pulso monótono. Vivo en ese instante en el q...

Fuimos hombres, ahora máquinas y muertos.   Caminamos en silencio, contaminados ya de los horrores de la guerra. Cabizbajos, vamos bajo las copas de altos árboles legando tras nosotros  manchas rojas en la nieve, cuerpos, inertes, vidas que fueron    sesgadas antes de que tuvieran tiempo de degustar su destino. Yo lloro, voy con la esclerótica inyectada en tinta carmesí. Nuestras pupilas siguen buscando con ansiedad cualquier movimiento violento entre las sombras. De repente un miliciano que llego a la ciudad hace semanas se abalanza sobre el capitán y hace danzar un cuchillo hasta su cuello. A mí me cuesta reaccionar porque tengo las manos entumecidas y  el arma es muy pesada. Alguien dispara.  El miliciano cae al suelo. El capitan se lleva las manos al cuello y sigue caminando. Esta noche es tan oscura que hasta los lobos temen aullar y las estrellas tiritan. Mis huesos tiritan y se filtra en ellos un viento gélido que agarrota mis músculos....

Hoy quiero llorar mares y ríos, océanos de tinta negra espesa y densa como estos fangos como esta bruma que me acecha. Quiero saltar por la ventana. Quiero saltar del edificio más alto de la tierra, y caer así; de pies, con la barbilla izada y esta mirada de ira desenfrenada y angustia. Inmortal. Quiero fundir el dolor de todos los seres vivos y blandir la espada más afilada que ningún hombre haya jamas herrado. Quiero gritar a las farolas, y a las paredes y romper el asfalto a mi paso. Quiero gritar a los peatones que transitan por las calles de mi pueblo y a los de las ciudades, sobre todo a los de las grandes ciudades. Porque somos cómplices y coautores, tal vez sin saberlo, de un grave delito, consumado con gusto y desprecio al prójimo. El próximo paso será ir a un banco, el próximo paso será ir a un banco y mirar a los ojos a quién duerme allí y no tiene pan cuando despierta. Y hablar con él. Y pedirle perdón. Porque estamos permitiendo que su...

Todo eran risas hasta que vimos las estrellas y supimos que morian, que su luz se apaga o para de viajar. Sin energía, con las sábanas Aun debajo del colchon y el Corazón anegado. Negamos la evidencia y sonreímos. Todos nosotros quisimos ser pájaros Pero entre las jaulas y los buitres hasta comer nos resulta difícil. Incendiábamos. Quisimos ser El humo. Símbolo de lucha, hierro y llanto, Tanto creimos querer que desistimos.

Era más cómodo antes. Cuando el salto era la causa, como si no hubiera posibles que nunca llegan a serlo. Por eso estoy aquí. Acongojado poniendo a secar al sol mis secretos, desnudándome, en secreto entre lineas que no se derriten como mi carne que hiede a mortalidad. Por eso apago las luces y enciendo las velas y prendo el romero y como si de un ritual se tratara voy haciendo descender los soles y alineando los planetas. Voy ordenando en versos la única oración que formularé en mi vida. Numerándola. Haciéndola tangible como las semillas que siembro, valga la redundancia. Para colmar los folios de esperanza y avidez que avive las llamas, hasta que rebose de hambre hasta que haga someterse a los astros, a nuestra voluntad. Esos que parecían postrarse ante nosotros cuando nuestros padres nos llevaban de la mano.

Renombremos esta tradición, la voz del hombre en llamas, tipos incendiados sobre el papel inmaculado, feroz lamento sobre nuestros angustiados escritorios testigos de la precoz incontinencia verbal. Implicados, ordenando las palabras, buscando oro, y el significante adecuado...

Que sí, que ya me sé todo eso de contar las sílabas y burlar las formas y de encajarlo así, como suave. Ya sabes. Poniendo acentos graves, descifrando los hiatos. Tildando de macabros a los hidalgos mentecatos. Míralo, no hay aguas menos turbias que mis versos. Cuentan "los hijos de" que no comieron perdices en su boda. Hoy se lleva más el shushi y el barón de Rothschild, ya ves. Pero hay cosas que no cambian, hay cosas que no cambiaron nunca y no cambiarán, por mucho que nos empeñemos por mucho que nos esforcemos. El trono de papá es la cuna del principe y los hijos de, de los hijos de Como entonces. Como todos los eones, intentando acertar con nada más y nada menos que las letras esas que mi abuela no conoce, porque debería haber sido filósofa o dócotora pero nadie le enseñó a leer. Y que me cuenten lo que saben de justicia ellos. Los hijos de, de los hijos de, de los hijos de los hijos de los hijos de.

Viene como con aires  de  veneno de serpiente  que se extiende y se estrega por tus neuronas y doctrina blasfema  esputos negros  en  vacíos legales. Créeme. He mareado libros intentando Entenderlo. En España seguimos teniendo Rey, pero no gobierno, y nadie lo ha decidido. Vivo en un país cuasi-cometa, donde en el núcleo están los franquistas y en la cola del paro los pobres. Que escapan de las de los supermercados y lloran. Porque tienen hambre pero no tienen dinero. He visto una nación destrozada. Lienzos robados y textos quemados, de poetas asesinados y pensadores en fosas comunes que me gritan que desentierre el pasado. Podría hablar de la opresión, del hambre, de la falta de juicio del Tribunal del Orden Público y de los bombardeos. De un canijo que se convirtió en gigante tres años después de que el motor  de la locomotora  antisemita ganara las elecciones. Cinco años después de la c...

                                                           "Solo vengo a recordaros la condena"  Porque ya lo dijeron los Santos y sus escritos sagrados. Y la carta de Plablo a los romanos recordad que no hay hegemonia que no derive de Dios y quién se oponga a ella será castigado por perversión del plan divino. Y es que era necesario este ensañamiento milenario y la alevosía. Que hacía falta para llevar esta barca de Caronte a puerto, para crear la piedra filosofal, el motor inmóvil de ésta desvergüenza oligárquica. Han llovido océanos, y fuego han caído búhos y buitres y palomas y se han apagado las estrellas también. Desde entonces parece que ya no nacen eruditos. Que no hay Galileos, ni Giordano Brunos, ni Miguel Servers y qué de dudas suscita la verdad. Qué de dudas. Hijos de Lilith o de Eva, quién d...

                    A Ana Isabel García. Y entonces Platón ordenó el universo en poliedros. Y el fuego, el agua, el aire y la tierra se hicieron sólidos y con los sonidos del hombre todo tuvo sentido, antes de que perdieran la guerra, claro. Después los sofistas se colaron en las universidades y en los medios de comunicación y encabezaban las listas de los partidos políticos, y les votaban, los muy ignorantes... Yo no era capaz de creérlo. Seguro que me entiendes y sabes de lo que hablo. Claro que lo sabes, la historia del destierro y Átropos y sus tijeras. Pero, nuestras plumas jamás se conocieron y nuestros aviones de papel jamás volaron juntos y tú no sabias de mi, y yo no sabía de ti, al principio. Todo empezó cuando te alzaste De entre la multitud  cogiendo el microfono como cantando a Capella. Después efemérides y nada que merezca ser contado. Hoy somos seis contra tebas. Nadie digno de ti...

Quiero desnudarme. Quitarme uno a uno los perjuicios y los nudos  de la lengua y los de la  garganta también y gritar alto si hace falta para que me escuchen desde el Tibet. Donde los hombres se inmolaban en protesta de ésta mierda de éste simulacro al que llamamos sociedad del bienestar y bien están los psicópatas que tejen las redes. Pero nadie más. Los yates del puerto huelen a libertad. Los helicópteros privados huelen a libertad. El verde vuela libre y el anarcocapitalismo recorre el globo terráqueo con el sol, como la bolsa. Qué estúpido He sido atónito ante Tanta barbaridad social Y rogando la audacia Para escribir Lo que cuento. Nos sometimos. Todos. Como adorando a la nada Nos juntábamos para Rendir homenaje al absurdo y no lo digo Yo. El culto al mito de Sisifo y arrastrar durante nuestra historia El silencio y acobardados Caminamos solos. Así somos. Hoy sorprendidos por El misterio de la vida Seguimos reptando, Porq...

Todos. Pocos son capaces de entender la incertidumbre y es normal porque no piensan más que en necedades. Pero es innegable que algo está pasando y no es el desarrollo humano si el esclavo hoy estrabajador. Yo, Os lo vengo revelando Desde Sumer hasta el Nilo Caminando descalzo Predicando precisando Lo que está por venir, que no es nada bueno. Seguimos adoctrinandonos bajo el árbol del conocimiento escondemos las desgracias de las miserias que nos pasan a los hombres cuando todo Es más sencillo que la nada. Como si este manantial de mentiras fuese la única fuente natural de la que emana el dinero y  brotran los sueños. Y de sus dueños , los Avaros, que por la necesidad de querer ser más que el resto le pone piedras en el pan. Se consume el cetro de nejej En un museo y han terminado Cubriendo los sarcófagos y Las pirámides de mentiras. Mira. Que lea quien sepa entender El resto sobra cuando alimenta el Problema y no lo sabe. Cuando to...

Con los ojos cerrados Avanzamos. Firmes pasos sobre cemento húmedo atestiguan nuestro instante de efímera existencia, que es ser ser en esta tierra en la que nada es fértil  y la memoria histórica que será infertil también. Así va la vida cuando te la cuentan los medios de comunicación desde sus balcones blancos intercesores de nada que nos haga elevar la conciencia. No hacen más que legitimar la hegemonía del psicópata, del hermano oligofrénico violento, del electoralismo y la mentira ex tun. Es hora de preocuparse,  cuando los más preparados, los de los 540 grados, fallan al disparar. La de Siria aún no es historia, o tal vez lo sea ya desde el momento en el que su deuda con la comunidad internacional se dividió entre cero.  Ahora el águila anglosajón  lanza sus bombas disfrazadas  de todos los pretextos posibles y  en Al Taqba "sin querer" abate a quien abate a los malvados. El mundo no es tan grande y tod...

Podría haber sido un día cualquiera, podría haber sido un día cualquiera pero joder cómo duele tanto equivocarse. Estábamos ahí, sentados, todos nosotros. Tú y yo, el uno frente al otro, en silencio, con las luces apagadas escuchando el tráfico y dejándonos llevar por los semáforos. Estamos cansados de verlas venir y no poder hacer nada, encadenados a ti, a tu espiral maquiavélica, a tu mirada de indiferencia hastía, al vórtice de la nada al que arrastras a los transeúntes. Intentamos esquivarte. Intentamos voltearnos y hacer malabares para esquivar tus sucios dardos de veneno de serpiente, tus esputos, intentando  no caer en esta inconsciencia general de la que hablan los anuncios. La gente lo ignora pero en lo ignoto hay castillos de paja hay dinosaurios, ya extintos, firmando tratados transnacionales con plumas que sangran sangre de personas explotadas y hablan de colisiones de intereses. Y hablan de mediación y creatividad, de re...

Caen tanto búhos como buitres. Al final todos. Muere el mensajero y el demagogo también, mueren los viejos sed scripta manent. Que va a resultar que tenías razón, que al final en esta tierra solo hacen mártires y santos a los necios que tienen las agallas de desfallecer en la batalla y les rinden homenaje después. Cuando la noche ni es oscura ni es na ya, será que es eso, que a los buenos los recuerda su gente, a los malos su familia y, a veces, ni eso. Que 101 años de odio y misantropía son  demasiados para cualquier corazón que se precie y por eso tanto transplante, que  le podían caer millones a ese hombre y su geometría sagrada y no me miréis así, porque esta gente robo con fuerza sobre las cosas, y sobre las personas, sobre todo por encima de ellas y de su coherencia necedades cuando toda concha es igual a expropiaciones,  a explotaciones petrolíferas a manos de extranjeros sin escrúpulos amigos de los Gobernantes, ...

​ Así va la vida debería llorar pero apagaría los océanos todos ellos mota de polvo comparados con mi angustia y la inmensidad de las desgracias que vengoa narraros. Además no tengo ganas de na´ hoy estoy por salir a lanzar por la ventana los poemas para que todos seáis cómplices de las atrocidades de la banca y la constitución papel mojado sobre fosas comunes. Permitidme que me ría  entre mentira y mentira vaya caballo de Troya nos han colado' entre convenio y tratado regalando potestades junto con la idoneidad para ejercerlas y además hablar sobre ellas. Va ser peor que la titanomaquia, ya lo verán los dioses, que el que avisa no es traidor  y mala hierba nunca muere  por causas naturales. Porque nos regalaron el fuego y prometeo cayó preso y mordimos la manzana y prometimos valorarnos y consultamos al Oráculo de Themis y despreciamos a los faraones. Porque ardió Alejandría pero a pesar de su blan...