Nada lo impide.

Renombremos esta tradición, la voz
del hombre en llamas, tipos incendiados
sobre el papel inmaculado, feroz
lamento sobre nuestros angustiados
escritorios testigos de la precoz
incontinencia verbal. Implicados,
ordenando las palabras, buscando
oro, y el significante adecuado...

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Sin título.

Renombremos esta tradición, la voz Del hombre en llamas, tipos incendiados sobre el papel inmaculado, feroz lamento sobre nuestros angustiados escritorios; testigos de la precoz incontinencia verbal. Implicados, ordenando las palabras, buscando oro, y el significante adecuado.
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Ya no escribo pluscuamperfecto.

Quiero desnudarme. Quitarme uno a uno los perjuicios y los nudos  de la lengua y los de la  garganta también y gritar alto si hace falta para que me escuchen desde el Tibet. Donde los hombres se inmolaban en protesta de ésta mierda de éste simulacro al que llamamos sociedad del bienestar y bien están los psicópatas que tejen las redes. Pero nadie más. Los yates del puerto huelen a libertad. Los helicópteros privados huelen a libertad. El verde vuela libre y el anarcocapitalismo recorre el globo terráqueo con el sol, como la bolsa. Qué estúpido He sido atónito ante Tanta barbaridad social Y rogando la audacia Para escribir Lo que cuento. Nos sometimos. Todos. Como adorando a la nada Nos juntábamos para Rendir homenaje al absurdo y no lo digo Yo. El culto al mito de Sisifo y arrastrar durante nuestra historia El silencio y acobardados Caminamos solos. Así somos. Hoy sorprendidos por El misterio de la vida Seguimos reptando, Porq...
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Que me lo cuenten otros.

Que sí, que ya me sé todo eso de contar las sílabas y burlar las formas y de encajarlo así, como suave. Ya sabes. Poniendo acentos graves, descifrando los hiatos. Tildando de macabros a los hidalgos mentecatos. Míralo, no hay aguas menos turbias que mis versos. Cuentan "los hijos de" que no comieron perdices en su boda. Hoy se lleva más el shushi y el barón de Rothschild, ya ves. Pero hay cosas que no cambian, hay cosas que no cambiaron nunca y no cambiarán, por mucho que nos empeñemos por mucho que nos esforcemos. El trono de papá es la cuna del principe y los hijos de, de los hijos de Como entonces. Como todos los eones, intentando acertar con nada más y nada menos que las letras esas que mi abuela no conoce, porque debería haber sido filósofa o dócotora pero nadie le enseñó a leer. Y que me cuenten lo que saben de justicia ellos. Los hijos de, de los hijos de, de los hijos de los hijos de los hijos de.
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